《第 38 幅年轮》
2007 年 6 月 7 日，门诊大厅的电子屏跳动着候诊信息。顾承川翻开 38 号病历本，泛黄的纸页间滑落一张老照片 —— 穿白大褂的父亲站在防汛大堤上，身后是临时搭建的医疗帐篷，胸前的工作牌边角翘起，隐约可见 “修平” 二字。
“顾医生！” 沈星遥的红绳从诊室门口探进来，“38 床患者到了，轮椅推进来的。”
推开门，坐轮椅的老太太裹着褪色的蓝布头巾，膝头放着个铁皮饼干盒，边缘磨损的痕迹像极了父亲那台老式收音机。顾承川的薄茧触到她的腕脉，62 次 \/ 分的心跳微弱却沉稳，像老式座钟的钟摆。
“陈阿婆，哪里不舒服？” 他翻开检查单，陈旧性腰椎骨折的影像在屏幕上泛着冷光。
老太太颤巍巍打开饼干盒，里面躺着 37 枚不同颜色的纽扣，最底层压着张泛黄的纸：“这是 37 个帮过我的医生，今天想把第 38 枚，送给你。”
沈星遥的手突然顿住，红绳在门框上绕出颤抖的结。顾承川接过纽扣，陶瓷质地的表面还带着体温，背面刻着极小的 “川” 字 —— 和父亲枣核针上的刻痕如出一辙。
“郑义，” 他望向诊室角落的 AI 助手，“调取患者近十年的就诊记录。”
实习生的键盘声混着走廊的人声：“顾老师，从 2017 年开始，她辗转 12 家医院，病历本上有 37 位接诊医生的签名……”
江凛的声音从对讲机传来，带着少见的凝重：“最新的骨密度报告显示，骨折处形成了特殊的纤维结构，像是有人用手反复摩挲过的痕迹。”
顾承川的视线落在老太太袖口的补丁，针脚细密得如同沈星遥编的红绳结。记忆突然翻涌：十二岁那年，父亲在洪水夜给伤员包扎，用的也是这种细密的十字缝合法。