《孤独的缴费单》
急诊走廊的消毒水气味里，张秀芳的哭声像把生锈的刀，划开深夜的寂静。她背靠自动贩卖机，攥着磁导航手术缴费单的手在发抖，指节因用力而泛白，单据上 “18.7 万元” 的阿拉伯数字被泪水洇开，边缘模糊得像道正在渗血的伤口。“俺们卖了三头牛，” 她的河南口音混着哽咽，“借遍了十里八乡的亲戚……”
顾承川的白大褂在人群中分开条缝，橡胶鞋底碾过地面的瞬间，他听见患者儿子蹲在墙角的啜泣 —— 那是个穿工地迷彩服的年轻人，手里的工资条被揉成皱团，露出 “ 元” 的大写数字。“先安排术前准备，” 他的声音盖过走廊尽头的监护仪报警，“费用问题，我来协调。”
张秀芳抬起头，看见老人白大褂的第三颗纽扣空着，露出半截枣核针。那是她第一次看见真正的医生带着这样的物件，金属表面的划痕在应急灯下闪着微光，像根从悬崖垂落的救命稻草。
收费窗口的 LEd 灯在顾承川的镜片上跳跃，他摸出随身携带的银行卡，磨砂质感的卡面印着 “银联” 标志，却比三十年前李建国给的银元轻得多。密码输入框的光标闪烁，他键入自己的生日 ——，这个数字对应着李建国在抗洪中牺牲的日期。
“请确认金额： 元。” 收费员的声音机械而冰冷。顾承川盯着屏幕上的账户余额，三十年的积蓄正在以肉眼可见的速度减少，数字从 “” 变成 像被手术刀精准划去的病灶。他想起李建国临终前的话：“医者的口袋，永远要为患者留半块银元。” 当时老人的手心里，正躺着枚 1998 年的抗洪纪念币。
缴费单从打印机吐出的瞬间，顾承川按住了即将加盖 “已收” 章的收费员：“名头写‘医院爱心基金’，” 他的指尖划过 “交款人” 一栏，“不用写名字。” 单据上的 “无名氏” 三个字，比磁导航的定位光斑更轻，却比任何金属器械都重。