《红土的印记》
术后查房的阳光斜斜切进病房，张秀芳床头的搪瓷缸里泡着新煮的红枣，甜香混着消毒水气味，在晨间的冷空气中凝成温暖的雾。顾承川掀开床帘时，看见患者儿子蹲在护士站角落，手里的红土正填入花盆裂缝 —— 那是昨天搬运行李时碰碎的绿萝盆，泥土来自他河南老家的祖坟旁。
“俺们那儿的红土最镇得住病气，” 小伙子的手在工装裤上蹭了蹭，指甲缝里嵌着干燥的土粒，“比水泥瓷实。” 顾承川的手指划过花盆边缘的泥痕，触感粗粝如镇沅的红土地，想起自己白大褂下摆的污渍 —— 那是帮患者搬行李时，膝盖跪在地上沾的。
“医院没有叫‘无名氏’的大夫，” 小伙子突然抬头，眼神里带着寻人未果的困惑，“护士说爱心基金是集体捐的……” 顾承川的指尖停在红土与瓷盆的接缝处，那里有枚细小的枣核针压痕 —— 是他今早整理白大褂时不小心留下的。
“可能是路过的好心人，” 他的声音轻得像枣核针落地，“就像你们带来的红土，” 指腹碾过湿润的泥面，“都是给生命垫底的。” 张秀芳突然抓住他的手腕，枯瘦的手指扣住他的桡动脉，触感像老树皮擦过粗麻布：“大夫的手，比俺家铧犁还糙。” 这话让病房里的实习医生愣住，却让顾承川想起李建国的手掌 —— 那上面的老茧，曾在洪水中托起过三十七个生命。
李小南在走廊拐角撞见顾承川，老人正将院士津贴的信封塞进爱心基金箱。信封上的红色印章还没干透，“顾承川” 三个字被折叠得看不见，露出里面的支票角。“别告诉患者，” 顾承川的白大褂口袋里露出半截支票存根，边缘有被汗水洇过的痕迹，“就说，是心尖的缝，漏进了阳光。”